الأربعاء، 10 أغسطس، 2016

بثور الأمل

بثورُ الأمل
مأمون التلب




(1)
يَعرفُ القاصي والدّاني من كوكَبِ الأرض أن نظاماً يضمحلّ وقد حلّ مكانه، بصورةٍ لا تزال شبحيّة وشيطانيّة، نظاماً جديداً تماماً في كلّ شيء. يَترَادفُ هذا المعنى مع كلمات واقعيّة جدّاً كـ(انعدام الأمل) كـ(الحبّ الذي هَجَرَ الكوكب)، والمُعبِّرة الكبرى: ماتَ الإله!. جميعها تسميات لانهيار النظام، وبينما تبدو لنا نهايات أنظمةٍ في الماضي وكأنها نزهة مُسالمة في الطبيعة الخلابة، فإن انهيار هذا النظام يبدو لنا أبديّ التّحقق؛ سيظلّ يضمحلّ ويطحن أجساد المخلوقات الأرضيّة بإصرارٍ وعنادٍ ومثابرةٍ غير أرضيين؛ سيظلّ يفعل ذلك إلى أن نفنى. ولكن، ألا نعلم جميعنا أن ذلك سينتهي؟.



إنّه ليس انعدام أمل، إنه تحوّلٌ في صيغة الأمل؛ هل نريد فعلاً أن ننقذ العالم الذي يغرق أمامنا اليوم؟ ألا نتمنى موته؟ فناءه؟ امّحاء كل مؤسسات الكذب المستمر المتّحدة عن وجه الأرض؟. ذلك ليس لأجل الفناء كغاية، وإنما كوسيلة نَبشٍ في جلد هذه الجثّة لإخراج الحيّ من الميِّت إخراجاً أقلّ هَدراً للدماء؟.

 نهاية الاتحاد السوفيتي أتت بتنازلٍ، تخلٍّ عن مشروع الدولة الميّت، وكان دراميّاً حدَّ تحوّلت أحداث العالم من دراما بطولة إلى سوداويّة الهزيمة والملاحقة، كيف ستتنازل هذه الرأسماليّة عن مكتساباتها وهذا الكم الهائل من العبيد الذي يقلّ عن تعداد سكان العالم بحفنةٍ من النِسَب المئويّة؟ لا أعتقد أنها ستتنازل، بل ستحلِب اللغة الجّافّة ضرعها، الشهيدة الأزليّة، سيمثّلوا بجثث المزيد من الكلمات كانعكاسٍ طبقَ الأصل لمسلخ التمثيل الدولي من أجلِ جثث الناس الطازجة.
لكن جرثومة الأحلام الكوابيس تقولُ بغير ذلك، بثورها ظلّت تطفح على سطح الأرض، في كلّ برٍّ وبحر وسماء ونجوم، دائماً على هيئةِ موسيقى، أحياناً مكتوبةً، منطوقةً، مرسومةً، مطبوخةً، مجروحةً، محبةً، متألّمة. منذ الأزل ظلّت تطفح وتنطفئ وتترك ندبةً لا تزول، علامةً يحجّ إليها الأفراد البثور. اليوم فارت البثور، غمرت سطح الأرض، وأصبح تجاهلها مستحيلاً، إنها الإشارة الأخيرة من جسد الأرض المتألّم، إنه التحذير والصرخة، الوردة المتفتّحة وسط خراب رَمزها كمُودّعةٍ للجُثَث.
(2)
من نصٍّ كُتبَ في العام 2007م أنقل: [تَبْدو الحَيَاةُ كَظِلٍّ يَتَحَرَّكُ إثرَ حركة عالمٍ آخرَ سريٍّ، وعَبْرَ جِدَارٍ مثقَّبٍ بالأسماء والصفات والدلالات، يَنْفُذُ ضوءٌ مكلَّلٌ بأشواكِ نبوءاتٍ يفسِّخُها الزمنُ بسيره الأعرجِ المسنّ. وإن جاز لي أن أتفوَّه بكلمةٍ فلأجل أن أُشير إلى الكمِّ الهائل من الأسلحة الثقيلةِ والخفيفة، وهي تُهرَّب من العالم الآخر إلينا محمولةً على قماشِ مبرِّراتٍ واهيةٍ تَسلُبُ، وباستمرارٍ يَنْفُثُ تَعَفُّنَ فَمِهِ يَأْسَاً، إرادةً كائنات الأرض.
ولكن، من يمنحُ العالم الآخر روحاً تتحرَّكُ كهذه؟، عَرْشُهَا التَّخْوِيفُ بشبكةٍ تُغَرْبِل أجساد الخيال والنُّطق والموقف والحريَّة، حتى تُصبح صالحةً لتغذيةِ الأفواهِ البشريَّة، وهي (على شكلِ هاويةٍ) تَطلُبُ يقيناً محطَّما؟
وإن كانت الكتابةُ هي بارودٌ أو سلاحٌ هُرِّبَ بدقَّةٍ، ومُسِحَت عنهُ ملامحُ الشياطينِ التي كانت تغفو بهِ هناك (مرمِّمَةً أقدامهُ بقيعان محيطات العالم الآخر، والتي هي ليست ماء، وليست فضلاتِ سُحبٍ، وإنما نظرةُ طائرٍ تائهٍ داخل صوته العابر للمحيط)، مُسِحَت الملامح لكي يُصْبِح هذا السلاحُ متداولاً، بين يَدي الكائن السابق لاختراعِ اللُّغةَ، دونَ أن تُثِيْرَ شَكَّ الأجِنَّة في الأرحام، والصرخاتِ النابعةِ من دمٍ يلتهمُ لذَّةَ رعبٍ، والمراوغاتِ الأخلاقيَّةِ للعدمِ المسكونِ بأنفاسِهِ الأخيرة، والنظرةِ بشقَّيها: (الأجْنَح والأَتْرَبْ). وبعد ذلك يأتي مأفونٌ لينفُضَ الجريمةَ من سَطْحِهِ اللَّماع، ويُغلقُ على وجههِ البابَ البعيدَ الغَارِبَ ويُدرِكُ هُيامَ الواقع، بل وتحقُّقَه، داخل كلِّ هذه المرايا المتقابلةِ بعنفٍ لا يغفر الالتفاتة، ولا يَقْبَلُ الشهقة الخالية من التحطيم العارف، فإن هذا المأفون بالجَّحيم سيُكْرَمُ، وبالذلِّ داخل قلبِ الرحمةِ سينبضُ دون توقُّف.

آن للجِدِّار الْمُثَقَّبِ أن يُبِيْدَ نَفْسَهُ بنَفْسِهِ،
يفعلُ ذلك بمجرَّد أنْ تَجرَّد وجُودُنا بشتَّى رُعبهِ الطبيعيّ.
وأقول (آن)، لأنَّ كل لحظةٍ تمرُّ؛ تحطيمٌ، وكلُّ نظرةٍ خائنةٍ إليهِ؛ إرادة].

أغسطس 2016م
ـــــــــــــــــــــــــــــــــــــــ
 Van Gogh, Wheatfield with Crows, July 1890. Oil on canvas, 50.5 x 103 cm. Van Gogh Museum, Amsterdam.

السبت، 30 يوليو، 2016

في الحمَّام الفضائي - نص جديد



في الحمَّام الفضائي
مأمون التلب


ــــــــــــــــــــــــــــ
في ذراتٍ منسيَّةٍ من جسمكَ
تكمنُ قلاعٌ تُسَوِّرها بحار،
وفي قاعِ كلَّ قلبٍ من قلوب نسائها ورجالها،
يكمن نهرٌ سريٌّ لا يَني يُعبِّرُ عن نَفسه بالفيضان،
من حينٍ لآخر:
وسط التحطيم يَرفعُ راياته الحالمة،
وسط ساحة الانتقام، حيث ترقص الجثثُ لأجل إحياءِ بعضها،
يُلهب نيرانَه.

أنتَ لن ترى:
في ذراتٍ منسيّةٍ يكمن حلم العدوّ،
يتصاعد الطين الذي لم تنتبه لخيانته لك!
يتصاعد بخار الجثث،
وأنت، في الحمام الفضائي،
وسط النجوم، ولا تبالي.
وفي نهاية الممر
يكمن خنجر النهر،
بآياته، في انتظار غَرسِهِ البارِّ في جِسمك:
الطبيعة لن تُبالي.

طَلبتَ الغفران بصوتٍ منخفضٍ،
إذ كان حلقكَ عالقاً في الأحشاءِ الميَّتةِ من العالم،
حيث الجراثيمُ تُعلِّقُ ملابسها الداخليّة على هدب عينيكَ
بحقوقٍ قانونيّةٍ مُطلقة.

طلبتَ الغفران،
وانتحى – من جانبِ قبركَ العزيز – كلَّ كَبَد.
والآن:
تعيشُ النارُ قروناً في خدمةِ العار،
هي التي ألَّهت الخيال، وبجّلت العاطفة
هي التي عرَّفتكَ بأمراضكَ؛
ونامت في حُضنِكَ مستدفئةً من نَفْسِها،
إنها
– من صَوتها –
تستعدّ لمكابدةِ الأبَد.
ــــــــــــــــــــــــــــ
31 يوليو 2016م
ــــــــــــــــــــــــــــ
الصورة تشريح ليوناردو دافينشي

الأحد، 17 يوليو، 2016

مَولانَا، مُصطَفَى محمد الحسن الطّابُوزِيّ

  
مَولانَا،
مُصطَفَى محمد الحسن الطّابُوزِيّ
1959م – 18 مارس 2010م



مقدّمة طينيّة:
قبل العيد، كتبتُ نصّاً ارتداديّاً ضدَّ عائلتي، لشيءٍ في نفسي ضدّ ما يعتقدونَ أنه الصلاح والأخلاق والحقيقة؛ وقد كان الأمرُ شخصيّاً بطريقةٍ حادّةٍ جداً أَزعَجت القرباء والبعداء، ولا لوم في ذلك إذ أنني كنتُ أنطلق من منطلقٍ شخصيّ، ضدّ شخصٍ واحدٍ ألهبَ ظهورنا بالخراطيش وعذّب أجسادنا الصغيرة بطريقة وحشية لن تفهمها مريم أبداً، لن تستطيع أن تستوعب أن أباها علّم أجسادنا بالسياط والضرب المبرّح، وشوّه علينا طفولتنا. وهو، كذلك، ضَرَب على مستقبلنا السياج وكان الناطق الرسمي باسم الأخلاق الأمدرمانية البائسة؛ فطردنا من بيوتنا وأغلق كلّ أملٍ في مواجهتنا.
عليّ أن أعترف أن ما كتبته نتج عن غبينةٍ شخصيّة، ولكن هذه الغبينة وجبَ عليها أن تُشاع، لا لشيءٍ سوى أن أتخلّص منها، أن أُشفَى منها، من ما شاهدته من عنصريّة وتعالٍ وانفراط أعقادِ المحبّة.
بعد أن كتبتُ ما كتبت دخلتُ في كوابيسٍ حول بيوتَ بكاءٍ وأعراسٍ في ذات الوقت، وقد شهدنا، في العيد، موت أحد الأبناء الجميلين في حادث حركةٍ بشعٍ لم أجد الجرأة على مواجهة آبائهِ وأمهاته في بيت البكاء، لماذا؟ لأن الجميع، في ذات حال الموت، وفي ذات حال كوابيسي، يخبرونني بأنك يا مأمون: مكروه الجميع. حتّى أن البعض يقول، بكلّ قلّة عقل: يا خسارة.
إعادة نشر هذه الكتابة هي اعتذار لكل الأهل، لأن فيهم من هوَ خارق، كمصطفى مولانا، وقد دعاني حسن الطابوزي، والتقيت أحمد الجعلي (روماريو)، لكي أدرك جانبتُ الخطأ، لكنني لم أجانب الصواب.
الصورة المرفقة لرشيدة حبيب الله وفي أحضانها بنات وأولاد البيت: تاج السر حبيب الله من اليمين ومن الشمال فاطمة حبيبه الله المرحومة، وفي حضنها فرفر (محمد عثمان) وتحت مي ميرغني وحبيب الله بادي والتانية دي منو؟ ما عرفتها.
هذه الكتابة، التي كتبت في العام 2010م. فإليها.
(1)
(وكلما تغلّبت وجوهٌ على أخرى،
تقلَّبت هموم عيونها وكَشَفت ما لم يُرَى.
بدروبٍ لا تُفضي إلى مكانٍ وجَّهَتِ الجدرانُ أيامَ جمودها إليك؛
خَسَفَت أقمارها،
وتوجَّعت من أشعِّة شموسها،
وسمَّت الفضاء قلباً يَعُدُّ خطوات حياتك بفارغ القَتل.
إنك منهم؛
الذين لا يقفون على وجه قبرٍ إلا ليحوّلوا ترابه سماءً طافية على ملامح وجه الميِّت؛
سماءٌ لم تعترف بها دياناتٌ ولم يقاتل لأجلها أحد
إنها السماء التي نَطَقَتْهَا شفتاك بلا طيور).

(2)
إن الحزن يمنح الوجه البشريّ احتمالاً ملمحيّاً مختلفاً؛ أعني التحولات التي تطرأ عليه، وعَمَلُ أعضاء الوجه بصورةٍ مختلفةٍ عن ما تعمل به عادّة؛ التجاعيد التي تنفجرُ في الجبهةِ حتّى ترى دوّامةً هائجةً على الجلد البحريّ للجبهة، وترتجفُ الحواجب كأفاعٍ، وتنحني العينُ بصورةٍ غير عادلةٍ، والشفاه تلين حتّى تظنّ بأنها سائلة عن الوجهِ لا محالة. الحزن الذي لا تُرى ملامح وجهه إلا في الإنسان، بينما يكون غامضاً، لا مرئيّاً، لدرجة أننا لا نراه كلّيّةً في بقيّة العالم الذي يعيش فيه الإنسان، بحيواناته ونباتاته وجماداته، لا نراه إلا في حالة تحوّلنا إلى شعراء؛ أن تصبح البشريّة كلها شعراء لتحسّ بالحزن الذي يكتنف عالمنا اليوم!، فإن حدث ذلك في يومٍ ما، فإن البشريّة ستُوقف الحياة تماماً، وستفغر فاها وتوسّع أحداقها وتُبهت، وتَرِقُّ، وتنظرُ، بكامل وجه حزنها، إلى خراب العالم، وستلتفت، مذهولةً، لتنظر، بطريقةٍ جديدةٍ ونظيفةٍ وبريئةٍ وذكيّة، إلى تاريخها، وحاضرها المسكوب على التصريحات والمقالات في الصحف؛ وستنصدم، من تعرّفها التّام، على تفاهة المُتصارع عليه؛ ذلك الذي يموت لأجله البشر، وتُشعل لأجله الحروب، وتنفطر من باطن الأرض، لأجله، المجاعات والأمراض والأحلام المُهدرة وهذا الكمّ الهائل من الدموع! هذا الكمّ الهائل بصورةٍ حزينةٍ جدّاً.
إنني أبدأ حديثي إليك، يا مولاي، بالحزن على العالم!؛ لأنك، برحيلك، ثقبت وجوده إذ انتزعت حياتك منه!، فأصبح، كلّه، مُفتقداً بالنسبة لي يا عزيزي كما يُفتقد البيت القديم إن هُدمت إحدى غرفه فجأةًَ. ووجه الحزن الذي تحدّثت عنه كان وجه جميع من عرفوك يوم رحلت، حتّى ولو لساعاتٍ معدودات، إلا أن هذا الوجه كان، أيضاً، مختلفاً عن تاريخ وجه الحزن، كان جديداً؛ إنسانياً ومنكسراً ومهزوماً جدّاً.

(3)

لم يكن مصطفى الطّابوزيّ، والملقب بـ(مولانا)، سياسيّاً مشهوراً، أو رئيساً لدولةٍ، لا وزيراً ولا رجلَ أعمالٍ مهمٍّ يمتلك ناديَاً رياضيّاً وعدداً من المصانع والشركات. لم يكن شاعراً معروفاً يبتسم في وجهه كلّ محبّي أشعاره وتقشعرّ أبدانهم عندما يستمعون إليه يقرأ. لم يكن مولانا صحافيّاً لامعاً، ولا ثوريّاً عُرفت تضحياته ودوّنت، ولا هو مدافعٌ عن حقوق الإنسان وليس، كذلك، سينمائياً ولا رسّاماً تشكيليّاً. لم يكن مولانا مهندساً، ولا طبيباً، فهو لم يدرس بجامعةٍ أصلاً، ولا يعمل، كذلك، عملاً سهلاً؛ هو ذلك النوع من الأعمال التي لا تُرى ولا تُحسّ، أعمالٌ لا تخطر على بالك ولا تدخل وسط مسامرةٍ بين أصدقاء، عمل مرهق، جدّاً، إلا أنه، للأسف، لن يجعلك غنيّاً في يومٍ من الأيام، كالكتابة تماماً، إلا أنه لم يكن كاتباً كذلك، لقد كان مكتوباً، بالأحرى، بيدِ أديبٍ رأى ما رأى في هذه الحياة، وتشرّب قلبه بعمقها، وأدرك أنها ليست بتلك السطحيّة التي يعيش بداخلها أغلب البشر؛ أنها مزيجٌ حيويٌّ من الأسرار والجمال والألم، كرةٌ بلّوريّةٌ تسبح بداخلها الأحلام، بمختلف معانيها، غارقةً في الدمِ والجهل والتعصّب ورفض الآخر واحتقار البشر بسبب أعراقهم ولغاتهم ودياناتهم وأفكارهم.
لقد كتبك هذا الكاتب يا مولانا ولا، لن تُنسى بهذه السهولة، ولن يُرمى بكتابك إلى أيِّ نسيانٍ مهما بَلَغَ من عظمة. وإنني أقول لك، مبدئيّاً، وقبل أن نخوض في تفاصيل هذه الرسالة، أنني مشقوقٌ من الألم والحزن، ولا أدري إليِّ جزءٍ مشطورٍ أنتمي، ولقد عرفت، تماماً، كيف أن الدموع من الممكن أن لا تتوقّف، إلى الأبد، عن السيلان، لأنه، وببساطة، يكون الجسدُ قد تحوّل، بسبب كثافة الذكريات التي تركتها داخله، كليّةً، إلى آلةٍ تحوّل كلّ عضوٍ داخليٍّ إلى دموع، كما أنها تشفط الهواء والمناظر والأماكن التي سَكَنْتَهَا وحَييت فيها، لتدخلهم، جميعاً، في عمليّة تحويلٍ قاسيةٍ كهذه.
لم تكن، إذن، شخصيّةً يُرى تأثيرها في حركة التاريخ، وقد تمّ اعتبارك، مبدئيّاً، وبطريقةٍ حمقاء ومتعجّلة، مع تلك الكتل الغامضة المسمّاة (الشعب السوداني البسيط) و(المواطن العاديّ) و(الزول الطيبان والجميل) وغيرها من الفبركات التي تُلقى جزافاً في حقّ الأفراد لأجل دمجهم في كتلٍ صمّاء جامدة، وغير حيّة، ليستطيع من يعتقدون أنهم المغيّرون الوحيدون للتاريخ، والممسكون على زمام أنفاسه، ومقررو مصير الشعوب؛ تكتيلهم، ليسهل على هؤلاء أن يتعاملوا، دون تأنيب ضميرٍ، مع الأفراد ومجتمعهم.
لا، لستَ بسهلٍ على التكتيل، بل إنه لمن المستحيل، تماماً، أن توضع مع أيةِ مجموعةٍ من الناس لتُعرّف، ولا ينبغي لك، بتاتاً، أن تقتني اسماً تعريفيّاً ليُفرز حبلاً لشنق شخصيّتك المغايرة، وأسلوبك القاسي في تعليم البشريّة. إن حياتك في سنواتك الأخيرة، وحدها، تكفي لإبانةِ هَولٍ إنسانيّ عميقٍ كنتَ قد تزيّنت وتحلّيت به، جمالٍ إنسانيٍّ سطع في ابتسامتك، منذ أن ابتسمت للمرّة الأولى، ولم تختف لمعة هذا السطوع، وحرارة وجوده، عن حياتك، أبداً، ولا حتّى في أحلك المواقف وأقسى اللحظات. وإنك لتحافظ على هذه السطعة في أقسى اللحظات، لا لشيءٍ سوى أن تقدّم درساً إنسانيّاً يليق ببشريّة كهذه، تسكن كوكباً كهذا، بشريّةٌ هي من الجمال بحيث أنجبت لنا الموسيقي باخ، والموسيقي حمزة علاء الدين، والتشكيلي عبد الله محمد الطيب أب سفّة، وكاتباً كمحمد الصادق الحاج وأورهان باموك وغونتر غراس وشاعراً، يا إلهي، كريلكه، بشرية أنجبت محمود محمد طه وغاندي ومانديلا وكينج، أليست بشرية تليق بوجودك؟، نعم، أعلم أن هنالك جانباً آخر، وأُدرك أنه مخجلٌ ومعيبٌ وقاتل؛ جانبٌ يحرقُ الحشا، إلا أنه ساعد، بطريقةٍ أو بأخرى، على خلق كل هذا الجمال، وساعد في نموّك وتكوينك بهذه الطريقة المذهلة.

(4)

(لدمعتكِ
لكلّ سائلٍ هائلٍ خانك وظَهَرَ
نخبُ انحناءٍ كاملٍ لقوّةِ العالم؛
لهيكله السائر في الصحراء مُشبّعاً بالماء،
ووجود العطش مَمحُوَّاً بكلّ من أساءَ إليك،
وجود السراب مُتوّجاً بكلّ من لمح جوهرك).

(5)

لا أدري أكان حظّاً حزيناً أم جميلاً ذلك الذي أَوجَدَني في القاهرة عندما حَلَلْتَ عليها، برداً وسلاماً، لأجل العلاج. لقد كانت أيّامنا، في تلك الفترة، قاتمة ومجهولة المستقبل، إذ بدأت الأموال التي معنا، أنا وزوجتي، تنفد، وكنّا في انتظار أن تُرسل لنا السلطات السودانية إذناً لسفارة السودان، بالقاهرة، ليُختم جواز زوجتي أميليا تشارلس بختم تأشيرة الدخول السودانية، إذ كان علينا أن ننتظر لأكثر من شهرين مُعذِّبَيْن، تحت تهديد الفَلَس وانعدام البيت، لأجل أن تسمح حكومة بلادي لأن أدخل (زوجتي) إليها. ما علينا، لقد قذف لنا القدر، في تلك الأيام، بشاب لطيف ومهذّب اسمه مهند عبد الله اتّصل بنا بعد أن تلقيت رسالةً من صديقتي الخطيرة علياء السرّ تُفيدني فيها بأنها أرسلت لنا (النبي الخضر)! وفعلاً كان.
قابلتك، تتذكّر؟!. لقد بدأت بالقفز عندما رأيتني، وبدأت بالصراخ (مَمِّي مِمِّي، ها ها ها، ودّ أختي يا حبيبي) إلى آخر العبارات المحبّبة التي تُطلقها، بصوتٍ عالٍ وصراخٍ، عندما ترى عزيزاً عليك (ويا لحظّي بحبّك ومعزّتك) وكعادتك تُدخل يديك بين ذراعيّ، وتبدأ في عصر الجسد عصراً شديداً كأنك تريد أن تُدخل كلّ عزيزٍ عليك إلى داخلك، وتحتفظ به معك إلى الأبد.
يا إلهي يا مصطفى، إنك تصعّب الكتابة عليّ!، فإنني، كلما غصت في هذه الذكريات، وجدتها أكثر عمقاً وأصالةً، أراها بصورةٍ جديدةٍ تماماً، فكأنك الباب الذي كان مُغلقاً، وانفتح برحيلك، ليُعرَضَ عليّ من بعد عالمٌ من التفاصيل الفاتنة جدّاً، فكأن هواء الماضي تغيّر يا مصطفى، وكأن ألوانه تحقّقت بنفضها الغبار؛ يصبح للبحرِ معنىً آخر، وللمستشفى رائحة أخرى، لأنك، في هذه اللحظةِ، تحيطُ بوجود كلّ شيء، وإنه لمُدمعٌ وجودك في كلّ شيء، وإنه لجميل.
عندما قضينا بعض الوقت نتجوّل، أنا وأنت وحسن الطابوزي وإميليا وهرمس باشا، الشاعر المصريّ العاشق للغة السودانيّة وتخريجاتها، بدأ يتضح، بصورةٍ أكثر وضوحاً، تأثير المرض عليك، وقد صُدمت عندما قلت بأنك على وشك فقدان القدرة على الأكل والشراب. بدأ والوقت حياته، وأخذتنا الونسة والتعليقات، وأنت مستمرٌّ في بثّ ابتسامتك وتسليطها علينا بلا هوادةٍ مُمَلّكاً إيّانا، بفعلتك هذه، كماً هائلاً من الطرب الوجوديّ، وكماً مُرتجفاً من الشعور بالحياة وجمالها، فيا لهول بثٍّ كهذا إن كان السرطانُ يتسرّب إلى جسدِ صاحبه، مُحاولاً، بوقاحةٍ، أن يتفادى محاولات الشفاء ومراوغات الأدوية والعقاقير. إن السرطان مرضٌ وَقِح، وعليه أن يخجل من وجوده وأن يهجر العالم نهائياً. ما به هذا السرطان؟ أهو مجنونٌ أعمى القلب والبصيرة؟ هل من الممكن أن يصابَ شيءٌ، في هذا العالم، بوحشيّةٍ كهذه؟ ليست وحشيّة فحسب، بل أن يصيب بهذه الوحشيّة القابضة، في أغلب الأحيان، ، أكثر البشر جمالاً وإدهاشاً وإبداعاً؟. وهل من داعٍ لسرد قائمة الضحايا؟ وهل سيتعرّف النّاس على الضحايا مجهولة الاسم يوماً ما؟. الذي يؤلم، يا جماعة الله، أنني لم أتصوّر، مطلقاً، أن يُقدِمَ كائن، من كان، حتّى وإن كان سرطاناً، على إيذاء من كانت حياته، كلها، سلاماً لجميع البشر، وحبّاً سليماً مبرئاً من كلّ غرض، وكلّ مصلحة، إلى العالم، بينما تقبع نوعيّة من البشر، في هذا العالم، تنعم بالدفء والحنان والكنوز العافية؛ نوعيّة ما قدّمت سوى الدمار إلى أهل الأرض، ولم تقدّم لهم سوى التجهيل والسحق والتنكيل والإهانة والتعذيب بالمطارق والهراوى واقتلاع الأظافر وتشريط الظهور بالسياط، نوعيّة كَنَزت المال وسيطرت على دول العالم أجمع: إنهم، يا (مصطفى)، نوعيّة محدّدة، رغماً عن اختلافاتهم الظاهريّة ورميهم لبعضهم، حسب المصلحة، بتهمٍ وإداناتٍ وتهديد!. لقد أقدم السرطان على فعلته، وكشف حقارة العالم من خلال هذه الفعلة.
إلا أن تحليلاً آخر ظَهَرَ، تحليلٌ يقول بأن السرطان يُصيب البشر في لحظات ضعفهم، وما هو المقصود بالضعف هنا؟ أنقيضُ القوّة؟ بل إن المقصود بالضعف هو (الحساسيّة)، و(الشعور بالأرض والحياة والنّاس). قال مجدي النعيم، والذي فقدَ عزيزاً عليه وُجدَ مقتولاً في شقّته ببريطانيا، وفي ذات الوقت الذي رحلت فيه، عزيزٌ يُشبهك، اسمه عبد السلام حسن عبد السلام _وتأمّل في الاسم_ قال أنه، وفي لحظةٍ عظيمةِ التأثير، حزناً أم فرحاً، لحظةٌ تكون غائبةً عن من تواجدوا فيها، يكون ذلك المليء بالإحساس قد شَعَرَ، كشاعرٍ، بهَول عظمتها، فينكشف، دون ملاحظةٍ من الآخرين، أمام سهام السرطان. أتدري ما الذي أعتقده؟ إنني أعتقد أنه مرضٌ مُفكّر، له فلسفة تقوده إلى اختيار أشكالٍ من الوجود كالتي كانت لديك.

(5)

بوجهه المُختار بعناية انهزامات الضعف البشريّ،
يُقلّب عضلاتهِ، مُفرزاً أمام كلّ شيءٍ قدرته على التحوّل؛
إنه يقهر الأسماء، ظنُّ البشر بأن الجماد جاهلٌ بوجوده
وبمن يهدّدُ جُمودهُ.
يلمس الأحياء بعنق زهرةٍ نابتةٍ لا تتباهى بعطرها
وبمن تفشّى قبح أحلامه أمام الجميع؛
يلمس الأحياء بمن نام ليمنح أحلامه قدرةَ الحياة؛
التجوّل بملابس مُشرّبةً بدماء ضحايا بشريّةٍ لم تكتمل، أعني
أشجارٌ اخضرّت دون أن تعرف معنى الأخضر فتصرخ من رعبه على جسدها،
إنها الرياح تُعرِّف النموّ بأن تُحرّك أغصانه، تُكسّره بعنفها في الفصول الصاخبة،
إنها الأمطار تشتدُّ بكونها ماءً هابطاً من الأعالي، مُتحديةً قانون نبوعها من أسفل عطش الأرض؛
عطش سكّان الأرض، أيها العطشان بقلوبك الصحرواية،
بخيلاتات مآتاتك تستلُّ سيوفاً وهميّةً تُصلصلُ في عيون الطير الذي يُحبُّك،
أنت مُبعد مُحبيك،
تنبتُ في أحشائك صرُوحٌ تكتبُ تاريخ سلامتك، تكتب تاريخ عنفك الذي لم يوجد؛
لم يوجد إلا في ذهن الموسيقى،
من سَمِعَ الصوت الأوّل ونغَّمه، رَقَصَ ولم ينتبه للغات أعضائه،
رَقَصَ ولم ينتبه لضربات أطرافه للفراغ الذي غلّف العالم ولم يُحَدِّث عن ذَاتِهِ.

(6)

زَحَف المارد المتورِّم، الصغير، وسُدَّ حلقُكَ تماماً، وحُرمتَ، بكلّ وقاحةٍ، من ما كنتَ تُوَادِد به البشر، وما كنت تحبّه وتتمتّع به، فنّ الطعام الذي اخترعته البشريّة وطوّرته وكتبت فيه كتباً وحوّلته إلى إمبراطوريّةٍ للتجريب. فكنت تُدرك هذه الدهشة، بينما يبتلع بقيّة البشر طعامهم دون أن ينتبهوا إلى روح اليد التي صنعتها، والاختلافات الجوهريّة بين طَهوِ زهور، وطَهو والدتي رشيدة حبيب الله، وما الذي يُميّز روحَ يدِ نعمات، وما هي الإشارات التي تُطوّف فوق مائدة منى. وما لأخواتك من تميّز، وإلى أيةِ درجةٍ تَعشق الشاي بالحليب!. فإنني أذكر اللمعةَ المُخيفة التي تكتنف عينك عندما تَدخل إلى بيتٍ من البيوت، يوم الجمعة، بعد أسبوعٍ من الجهد الجبّار بين إطارات السيّارات والطائرات، حاملاً كيساً من (الكوارع) التي تنتزع ثمنها من مالك القليل، وتُدخل الجميع في جوٍّ من الطبخ والفنّ، وحتّى إذا ما ظهرت اللوحة على المائدة، كنت تمنحُ الجميع ما لذّ وطاب من حديثٍ وهظارٍ وضحكٍ مستمرٍّ وانتفاضاتٍ ورقصٍ، لتشتري، في نهاية الوجبة، صندوقاً من البيبسي، وتوزّعه، أولاً، على الأطفال، ثم على جميع الكبار.
إلا أننا لاحظنا، ومنذ أكثر من عشر سنواتٍ، أنّ جلوسك إلى المائدةِ طال، فكان تبريرنا هو حبّك لهذا الفنّ، إلا أنك، كعادتك، لم تُخبر أحداً، ولأكثر من عشرة سنواتٍ، أنك كنت تتألّم من البلع؛ كان حلقك يضيقُ شيئاً فشيئاً دون شكوى، دون أية شكوى يا مصطفى!.
تنحني لتسلّم على الصغير وكأن الصغيرَ شيخُ طريقةٍ صوفيّةٍ عريقة؛ لقد كنت تحترم الجميع لا لشيءٍ سوى أنك كنت ترى كلّ سموٍّ بعد أن أَعميت قلبك عن صغائر البشر وقذاراتهم وأكاذيبهم وإحساسهم المرير بأهميتهم وعَظَمة حياتهم. وتنحني لتسلّم على كلّ أصدقائي وكأنهم ملائكة.

(7)

انتقلتَ، مع أخيكَ حسن، الذي أحبّك كثيراً وعاش هذا الألم يوماً بعد يوم، إلى جليد مستشفىً يقع على بعد ساعةٍ خارج القاهرة، بعيداً عن التلوّث الذي يجتهد البشر لأجل تسمينه يوماً بعد يوم؛ لأجل أن يكون هنالك رؤساء، وشركات تعمل من تحتهم، ومصانع تُدار وتُطعم ملايين الأسر الفقيرة والمسحوقة. في تلك الغرفة المركّبة من أجهزة القياس والتحليل، الكئيبة، والخالية من كلّ حياةٍ، سوى تلك الحياة التي يتخيّلها آخرون ويبثّونها من شاشة التلفزيون، الذين يُشكّلون صورة العالم كما دَرَّسها لهم العالم في المدارس والمقررات الميّتة. تذكرُ: سَرَقَت أميليا شجرةً كانت تُزيّن الممرّ، وأدخلتها إلى الغرفة ووضعتها بجانب سريرك، وكنتَ تلهو بجهازك الجوّال تبحث عن صورةٍ لابنتك منى، لأستطيع، من بعد، أن أثبّتها لك على واجهة الجهاز، وكان حسن يُحاول أن يتحاشى ذلك المجهول المحيط بكلّ شيءٍ بأن ينغمس في حصص لغةٍ إنجليزيّة مع أميليا، أو بمحاولة التركيز على صفحات رواية (حفلة التيس). حاولنا أن نصنع حياةً داخل كلّ ذلك الموت، إلا أنك كنت تهزم جميع محاولاتنا البائسة بقوّة الحياة التي تشعّ من جبينك، ومن محيّاك، ومن إصرارك على الذهاب، عند كلّ صلاة، ورغماً عن ألمك، إلى الجامع البعيد عن الغرف.
فكيف هو الإسلام بربّك؟، أهو ذلك الذي يسيل من جمالك ملامساً كلّ شيءٍ حولك؟، أم هو ذلك الذي يبني القصور والشركات ويَحرس أصحابه، من الموت، بالبنادق!. الموت، صديقك يا مولانا، والذي سفّهت له حياته، وجرّدته من أسلحته وتركته في ساحةِ معركةٍ بلا معركة. إن الهزيمة لا تأتي بسحق العدوّ، وإنما بتفريغ المعركة من معناها؛ وها أنت، تقف شامخاً بلا هزّة رمشٍ، وهم يخبرونك بعزمهم استئصال جميع أعضاء حلقك، وتركيب أعضاء اصطناعيّةٍ لن تمكّنك من الكلام مرةً أخرى؛ يخبرونك بفقدانك ملذّتك الثانية في هذه الحياة: الحديث مع البشر، والضحك معهم!. أليس ذلك مريراً؟ ألم أقل لك إن السرطان حيوانٌ مُفكّر؟.

(8)

أنت مشروخٌ بجروح الورود، بأسماء روائحها،
أنت لدمعتك:
نخب قوّة العالم التي لم تجد أحداً لتواجهه سواك.

أين هي القوانين التي ترصُّ الطيور كسهمٍ في السماء
القوانين التي تجعل الماء شفّافاً من منابعه
التي تمنح الجسد قدرة الرقصِ على إيقاعٍ
من مَنَحَ قدرةَ الطيران للمعدن أعلى جاذبيّة-حبّ-الأرض
الكلاب قدرةَ الحبّ، الوفاء، الحراسة، البلاهة
قوانين انحناء قلبك، الذي لن تدركه أمراض القلوب، لما يشيخ باستمرارٍ
صدءُ المعادنِ البشريّةِ أنت من يلهبها لتذوب،
قليلةٌ هي الأشجار التي لا تسير لأنك رأيتها وأمرتها بالسير،
السرابات التي تُطفئ ظمأ العين والجسدُ حالماً يرجفُ،
البراكين تهزُّ الأرض ليهرب من يعلّقون صلوات حيواتهم، نُطف أبنائهم
ولا من حممٍ فقط نظرةُ عينيك.

(9)

بينما كنّا، أنا وحسن، نرتجف من هَولِ ما نَطَقَت به لجنة الأطباء، وتصطكّ نظرتنا إلى المستقبل، ونخشى من اليوم الذي ستدخل فيه إلى هذه العمليّة القاسية، كنت أنت تنظر إليهم بنظرةٍ مليئةٍ بالاحترام والتبجيل. خرجنا، وتحدثنا أنا وحسن على انفراد، لنأتي ونُخلَعُ باختفائك، تماماً، عن الأنظار. بكينا ونحن نتراكض في الممرات، ونسأل، ونتّصل عليك وأنت لا تُجيب، بكينا كثيراً. ليتذكّر حسن، فجأةً، أن الوقت هو وقت صلاة الظهر، فتخرج علينا، مبتسماً، من الجامع، مستغرباً من هَلَعنا ومن خوفنا السنين المُدمّى.
يقتربُ يوم العمليّة، ويبدأ عمال المستشفى بمصادقتك، الممرضون والممرضات يدخلون عليك ويعبثون معك، ويجلسون على سريرك ويهربون من أعمالهم ليتحدثوا إليك. كان فَرَحك بهم، وبمن حولك، يقهر افتتان البشر بحياةٍ سطحيّةٍ بلا معنى سوى كنز الأموال، وتكوين العوائل الصارمة المربّية لمجموعةٍ من الكائنات التي لا ترى في الكون سوى أنّه مكرّسٌ لهم، تربية مجموعةٍ من الكائنات التي لا ترى فقراً يحيط بالآخرين، ولا أمراضاً تفتك بأجسادٍ هزيلةٍ في قرى بعيدة، ولا حروباً تُمزّق أسراً أخرى وتحوّل أبناءهم الصغار إلى عساكرَ في جيوشٍ متمرّدةٍ، جنودٍ يحقدون على العالم وما فيه من عماءٍ وسكونٍ وتجاهلٍ وسخف. إن فرحك يمزّق الحياة ويجعل الدخول إليها مسؤوليّة خارقة، ويحطّم كلّ شعورٍ بالعدم.
تلك الأيام، قبل وبعد العملية، مُحيت من داخلي كلّ المشاعر والأفكار العدميّة؛ التي تدفعك، أحياناً، إلى احتقار البشر، وتدفعك إلى الشعور بأن مأساة العالم ستظلّ مستمرّةً بلا تغييرٍ، وأن العماء سيظلّ مسيطراً على كلّ ذرةٍ من ذرات التعليم البشريّ. إنني الآن أقوى بكثير، إنني مؤهّلٌ لأن أكتب وأتطوّر، مؤهلٌ لأن أكتشف ضعفي ونقص خيالي، مؤهلٌ للإحساس بحاجتي إلى التعلّم؛ الجلوس في الأرض، والحديث إليها بلا لغةٍ كتلك التي تحاول أن تُفسّر العالم، وتجعل منه مكاناً آمناً وسليماً ومعقولاً، قديماً، ولا شيء فيه يستحقّ الدهشة والسؤال والاستمتاع.

(10)

أيّها الساديّ الذي علّم البشرية براءة اللمسة التي تُحطّم التاريخ.
لا وجود لسلطةٍ سوى أحلامهم بانعدام وجودك،
لا قلق سوى أمنياتهم بانسحاق وجهك أمام الموت،
كيف يا موت تقف أمامه، أعني كيف يا موت تقف أمامك؟.
صراخ القيامة يتردد في الكتب التي تنزف من أعضاءٍ حَفِظتَهَا منذ أن وُلدت
صراخُ الحروب البشرية طويلة الأمد يفقأ عينيه داخل عروقك،
ومن طيرٍ يركُّ على خيالات مآتةٍ صَنَعْتَهَا بضحكاتك المتنافرة،
هل من جيلٍ يمرُّ عبر رموشك دون أن يُسحق ويُربّى؟.
لديك الأرض تتخلّى عن كونها بيضاوية
تدور في مدارات الكون
وتظلّ بريئة
تُظلّل بالليل، وتُضاء بالقمر
يا لهول جهل الأرض؛
يا لهول الجهل،
يا لهوله.

(11)

قبل العمليّة، بعشر دقائق، وقد أُلبستَ ذلك الرداء الأبيض المخيف، المفتوح عند الصدر، كنّا نتحاشى، نحن، النظر إلى عينيك، وبين حينٍ وآخر يخرج أحدنا بذريعةٍ واهيةٍ ليبكي قليلاً، ويغسل تورّمات وجهه، ويعود ليجدك ضاحكاً باسماً تضرب يداً بأخرى من شدّة فرحك بلغة أميليا العربية الابتدائيّة. ما الذي تفعله يا مولانا!. لقد نمت، عندما طال حوار بيننا، كطفل!. لقد نمت قبل العمليّة بعشر دقائق، بشخيرٍ عميقٍ، عمليّة تحمل بداخلها احتمال موتك ورحيلك عن هذه الأرض، تنام يا مولانا وهنالك من يحرسون أنفسهم بالجيوش والمدرعات، وهم بكلّ صحةٍ وعافية، تنام والأرضُ تُفرمُ فرماً بالدخان والدموع حتّى رأيناها هيكلاً عظميّاً مكشوف الأكاذيب، مقرّح الخطوات؛ تنام يا مولانا وقد افتقدنا، نحن، أصوات الطيور وحركات الأشجار، تنام والكلاب فقدت شجاعتها وخفضت ذيولها، تنام ونحن نسينا أن نرفع رأسنا، ليلاً، لنشاهد حركات القمر وتحوّلاته مغموراً بهالةٍ وسحبٍ تمسّد جسده الشفّاف.
لم تَنَم كطفلٍ يا مولانا، لأن هذه الـ(كاف) اللعينة، التي تريد تشبيهك بطفلٍ قد خجلَت منك، وتقلّصت عضلاتها، وذابت. إنك طفل يا مولاي، أنت طفلٌ عظيمٌ مرّ بهذا العالم وأورثه الشكّ والغضب والألم والمعرفة. طفولةٌ كاملةٌ من المهد إلى اللحد؛ طفولةٌ تراها البشريّة، كلّ يومٍ، في أطفالها، وبمجرّد أن يروها يهجمون عليها لتمزيقها بالحدود والعورات والتأديب والتدريس والتلقين والتوريث حتّى يحوّلونها إلى كتلةٍ، مشوّهةٍ، عمياء.

(11)

أخيراً، وليس آخراً، أخبرك بأن هذه الرسالة التي تحكي ما عِشته، موجّهةٌ إليك، وأنت تسمع الآن ولا شكّ لي في ذلك. وإنني أخبرك بما حَدَث، كتابةً، لتعرف أنني أَقدَمت على رؤية ما حدث بهذه الصورة، وتشجّعت وحاولت أن أُدرك كُنهك، وإنني لا أعتقد، أبداً، أنني أدركته، وإنما أقدّم إليك ما توصّلت إليه بصيرتي من أسرارك، وما شَابَت له دواخلي من معرفتي بأن شخصيتك هذه لم تكن مزاحاً، وإنما كانت حقيقة جميلة ومرّةً قدّمها لنا العالم، ولن نستطيع أن نردّ له هذا الجميل سوى باستمرارنا بالحياة لأجل الآخرين، وفقط لأجل الآخرين، وبشعورنا بمأساتهم. إنني أتوجّه بهذا الخطاب، أيضاً، لكلّ فردٍ من عائلتي مُنحَ حظّاً بمعرفتك بأن يعملوا لأجل الآخرين، وأن يتذكّروا، دائماً، أننا نعيش في عالمٍ، وبلدٍ، محطّم الآمال، وفي حاجةٍ لكلّ ذرّة حياةٍ مليئةٍ بالفكر والمعرفة، بالقراءة والاطلاع، بالحياة مع الناس والاقتراب من جراحاتهم السريّة. من أجل أن نُحقّق قليلاً من أحلام المخرج الياباني كوراساوا، والتي قدّمها في فيلمٍ جميلٍ يحكي بعضاً من سيرة هذه البشريّة المُحترقة باسم الله؛ باسم الخير والعدل والمساواة، وباسم الديموقراطيّة وحقوق الإنسان، وأن هنالك قلّة من البشر يتخاطفون كلّ معنىً نبيل أخرجته البشريّة إلى الوجود بتضحياتٍ مذهلةٍ، لأجل أن تُقدّم البشر، مرةً أخرى، إلى أتونِ تضحياتٍ أخرى، إلى جحيمٍ آخر.

(12)

كنّا، بسيرة العميان الذين لا يعرفون اللون
كلّ شيءٍ مسمّىً بملمسه
الأوجه التي لا يدركها أحدٌ نراها معرّفةٌ بعماهم
الشوارع كلّها تتملّك معناها بوجودهم
فكيف يصلون لكَ، أنت الذي عشقت جميلي الوجه
عطور أجسادهم شممتها دون أن تنطق بحقيقتك.
إنها الأشجار تنبت منك، أنت الذي منبع كلّ بذرةٍ لم تدرك معنى البداية،
ولم ترى نهايتها مأكولةً بمناقير الطير، منتشرةً في الريش
وفي أفواه متعلّمي الطيران.
والريح نعرفهم
والريح تعرفك
اصرخ في الرياح وفي آلاء الأشجار لعلّ الكون يعود لأصله
ويمنحك ضحكةً لا زلت تُطلق أصداء بداياتها منذ أن وُجد الحيوان
منذ أن ظُلم الحيوان بكونه هو:
أنت من عاد إلينا ولم نعد إليك.

(13)

في الحلم الأخير لكوراساوا، يرى عالماً جميلاً متّحداً مع الطبيعة والحياة، يعيش فيه البشر مئات السنوات دون أمراضٍ ولا كراهيّةٍ ولا تشويش، يرون بنظرٍ كامل، يشمّون بحساسيّةٍ فائقة، ويعرفون أجسادهم، وأرواحهم، للدرجة التي تكون جنازة الميّت منهم محفوفةً بالموسيقى والفرح، يزفّون من أحبّوهم إلى الموت المُحطّم، بابتساماتٍ مُشرقةٍ، ورقصٍ بهيج، وموسيقى لم تُسمع من قبل. فهل، يا تُرى، سترى البشريّة جمالها ذات يوم، وجمال العالم الذي وُهِبَ إليها؟. كانت إجابتك واضحة كالليل والنهار، واضحةً بحياتك.
تلميذك
مأمون الفاتح حسن عثمان التِّلب
انتهى في 23 مارس 2010م
إشارات:
هذه الرسالةُ مُقدّمةٌ أيضاً إلى:
منى مصطفى الطابوزي، في طفولتها، التي شهدت حياة والدها لأقلّ من ثلاث سنوات.
إلى زوجته الأستاذة إيمان
كذلك إلى أرواحٍ أخرى شهدتُ رحيلها: إلى الخال جعفر بادي وابنه، وأخي، أسامة. إلى الخال ميرغني حبيب الله، وفاطمة حبيب الله.
إلى كلّ من ساهم، ماديّاً ومعنويّاً، في محاولات علاج مولانا. وإلى الخال هاشم حبيب الله الذي يعرف المرحوم جيّداً.
إلى حبوبتي الجميلة، الحاجة عائشة محمد الحسن، والتي ربطتنا بك. وإلى والدتك الحاجة مكّة.
القصيدة المنثورة في داخل المقال كُتبت خلال شهر مايو 2009م، إبّان حياتنا معه في المستشفى، مصر. بعنوان (السوائل الخائنة).


_________________
عندما صرخت
لم أشأ أن أزعج الموتى
ولكن السياج عليَّ ضاق
ولم أجد أحداً يسميني سياجا

الخميس، 7 يوليو، 2016

تربية ذئاب - نص جديد


تَربِيةُ ذِئَاب
مأمون التلب



(1)
[القِ بذراعيكَ إلى الفضاء]،
لعلَّ الموجَ يُتلِفُ الضربَ المكتوم الذي تتلقَّاه،
الأعماق الساريةُ بسفنها تقطع بحيرات قلبكَ الملتَهبة،
الظلال المكوَّمةُ أمامَ بابِ بيتك تلمّها؛
تحملها جثثاً ممزقةَ الأطراف،
تقلّبها على يديك مُحاولاً كشف كلّ اسمٍ مرَّ على حياتكَ؛
الناس الذين تدلّت أجسادهم من أعناق الأشجارِ مشنوقةً،
في الطريق الوحيد الرابط بينَ جنّةٍ أولى،
وجنةٍ تنتظر في نهاية الطريق،
تُبَثُّ متفرهدةً زهورَ دمٍ
تطعنُكَ في الظهر، مراراً، كما حدث ويحدث.

إن كنتَ مِن مَن وَجَب عليهم إلقاءَ ذراعيه إلى الفضاء،
فاستعد.

(2)
في سنوات الحيوانات
-التي تُسمي نفسها بشراً-
يُقتلُ القلب بسهولةٍ
الجسد يُمزَّق في الحرب،
وتجتاح النسور مقابر جماعية؛
ترتفع الأزهار بأعناقها المهجورة،
يرتفعُ الحب الذي تمَّت إهانته بأبشع طرق التهذيب والاحترام العائلي،
وتتحجّم الأخلاق العالميّة.

في سنوات الحيوانات،
تنكسرُ أسوار الحديقة 
ونرى الأسد، مهذّباً، يحرس البنك بياقته الذهبيّة،
أما نحن؟
فتربية ذئاب.

(3)
 [عبرَ تلالٍ تَختَرِقُ العينَ وتلمعُ في القلب وتسترق السمَع من الأنفاس،
عبرَ صحارٍ تمتدُّ إلى أقصى سِربِ سرابٍ يَخنقُ جوهرةَ خيالك ويعتصرُ المرَّ من اللمعانِ ويُهديه لآخركَ  - الخوف - ليشتدّ بدِرعكَ صوتُ العَطَشِ الأَعمَق؛
كي تنتشر الواحاتُ بصرختك فتنبهم الصحراء أمامك].
(4)
عبرَ ذاتكَ:
نَدَهت كهوف الجبالِ أبناءً وبناتاً لها:
هُجِروا نُطفاً في بيوتِ الناس،
زُرعوا داخلَ سورِ المَزرعة،
وغارت طيورٌ عظيمةٌ من بعضها البعض،
فتعاركت قروناً في رحلات نَقلِ العواء من:
                                         قلبِ الحمم التي أصبحَت جبالاً،
                                         رائحةِ التوهان في غابةٍ تُواكِبُ حرباً،
                                         اتّساعِ مُحيطٍ تَجَوْهَرَ حُريَّةً
                                         احتضانِ موجِ النهرِ لجثثِ المِرار والتّكرار؛

تعاركت
وأوصلِت العواءَ مُمزقاً
ـ دائماً ـ
إلى مخادعهم الغامضة.

هناك،
حيث يغطّون في النوم كجزءٍ
أصيلٍ من العالم.

تَعوي؛
في إذاعةِ الموسيقى تَخرجُ طبيبةً
في انزواءِ الشعر تلتمعُ شراراتها
في صَعقٍ متواصلٍ يصّاعد داخل أرواح التماثيل ويمنحها حياةَ جمادٍ خالدة،
وفي قضمةِ تفّاحةِ الأذن؛ ينسربُ عواؤها ليالٍ عبر مسامات الجلد المنسيّ.
في الذهن والعاطفة تنبلج تلالهم، حيث يقفون ويعوون.
على يدِ مخالبهم انفَرَطَ عقدُ أرواحهم
ومن جراح ضحاياهم يُعتّقون حياةً لم تخطر بذهنِ خَطَر.

اِسمَع موسيقاهم:
سترى الحروبَ اشتعلت
النايَ برق بنجاسته داخل طُهره.
سترى البيانات الكمّيَّة المتسابقة في عروق النهايات،
وسَلخ الجثّث،
أعني تعتيمِ وجودها،
لإضاءةِ عتمة الوجود.

إذ دائرة الحياة
-      قلبُ نَبضِها -
يولِّدها تيهٌ فاجرُ الأحلام
تسليمُ الكوابيسِ إلى صَفوها
- إذ يستبدُّ سلامٌ بِكَ -
وحجابُ الجروح سيَفْجُرُ حتماً
تحت عُري المنام.

ــــ

مايو - يوليو 2016م
لوحة: عبد الله بولا